[o CONSTRUTIVISMO DO DESEJO]
Mais uma história...
gravada no dia 1 de Setembro, celebrando a morte do meu pai, desta vez com uma narrativa donde tento manifestar e reflectir
sobre a vulnerabilidade do corpo nu na gestão do amor romântico, do desejo e do apego, a narrativa da feminilidade e da
masculinidade, e a sua contingente violência. Este texto foi inspirado nas leituras dos nossos/as mestres/as Eugénio de Andrade,
Carlos Drummond de Andrade, Natalia Coreia e as Três Marias, muito conhecidos/as pelos seus poemas de natureza erótica.
[Gilles Delleuze]
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Charles Baudelaire, Les Fleus du Mal, Invitación au voyage
Mais uma história...
gravada no dia 1 de Setembro, celebrando a morte do meu pai, desta vez com uma narrativa donde tento manifestar e reflectir
sobre a vulnerabilidade do corpo nu na gestão do amor romântico, do desejo e do apego, a narrativa da feminilidade e da
masculinidade, e a sua contingente violência. Este texto foi inspirado nas leituras dos nossos/as mestres/as Eugénio de Andrade,
Carlos Drummond de Andrade, Natalia Coreia e as Três Marias, muito conhecidos/as pelos seus poemas de natureza erótica.
Por entre pensamentos largos feitos verbos… por entre palavras intercaladas de um rio…que quando pára, morre na boca de
um peixe… mais uma imaculada necessidade de crescer em paz.
De onde provem esse crescer com raiz?? E essa grande necessidade territorial de ser gente?
Vagueio no rio do riso e dos sons que afluem mais uma vez ao encontro do devaneio do desejo e da certeza de ser paixão crua,
nnnua de ar. Contudo transparente em fluidos e rugosos ruídos…que…sem medo ou irreal incerteza se aprisionam em perdões
na loucura, da entrega de corpos rasgados pelo calor do suor.
De certo que muitos e muitas já usaram estas palavras enroladas de tacto. Mas não tenho receio de ser idiota e repetitiva.
Todavia, desde que te faça viajar por dentro e para além de mim; como viajante de muitas cidades dentro do mesmo abrigo
de chão, com dez pedras na mão, para marcar um caminho último, de dez passos no semblante do esquecimento do caminho
de volta.
Na espera…
enquanto mordo os lábios na busca do ardor, perco-me na poética da tela dos corvos que buscam visão de ouro por entre
essas
mesmas pedras… pedras, que mais não são leves reproduções do ascendente, que podemos concretizar juntos, sentados
na berma
da entrada de uma cidade… quente… com cheiros quentes… com sabores quentes… e … secos… e... frágeis como o pó.
E, mesmo consciente da ciência da sociedade, como ela se enrola desbotada e viciada na sua própria a priori razão. Tornamo-nos
também nós, engano e engenho, como flores carnívoras que vivem na ilusão do controle subterrâneo e submarino da lei.
Irónico?!
Ali a noite e o dia se confundem no esperar…
No bater e bater
Da respiração no ar.
Porém, o eco devolve à ânsia (de um dar em continuação ao desejo), buscando sentido a esta fábula inconclusa, que existe
unicamente para exaltar o redivivo amor, que de memória-imagem, se alimenta. E então, através do espaço… aliás perde-se
no espaço.
Magistrada pela garra, pela juba e pelo pêlo amaciado de uma velha leoa, os ritmos dos passos da aproximação e das curvas
de ambos, fundem a sensação de que o corpo soube se impor à contingência…
Mas é pura mentira, pois esta união é do ar e da água salgada por entre os dentes, e é do pão em migalhas!
Ali a natureza grita apavorante porque a sensualidade se dilui… acende faíscas no desejo… E tudo o que a nudez fala, a
torna ainda
mais bela- em cada centímetro de carne, ui…uma satisfação de luxo erótico. Aqui a beleza é redundância, pois ela alonga-se
em silêncio. Não tem decifração possível! No silêncio, há sorriso, que pela primeira vez, não nos alucina. Porque ora conversa
junto à nudez,
ora equilibra o caos da dúvida, num segundo, como sábio.
E assim, disfarçados como ponte, árvore ou canoa, se ignora a tudo ao que está e permanecerá bem
longe do agora.
E assim se vive a liberdade alheia aos limites…
Vagueio sempre pelo constante aprumo do movimento….
As palavras repetem-se porque não existem outros sons noutras línguas que cresçam sem controlo
como estas. E face ao bloqueio acidental do erros e da cornucópia da imaginação…realizo-me em plena observação…
que espelha este
ímpio sussurrar ardente de um dia sem vento.
Explodem as ditaduras das angústias e o que fica? Mel.
Mel
Anis…
E a delícia do delicado sommm da menta paralisada na ponta da língua, deleite da experiência de ser livre e madura e rouca
e sóbria
de tudo o que é obtuso e se desenrola no constante perdão desta existência.
Bebo bêbada.
Na orla da manhã, apenas saboreio chocolate com baunilha…num beijo… num beijo…Fixo-me na arritmia...~na ponta dos meus
dedos…que me provocam ondas e tumultos na direcção dos meus pensamentos.
Quebro com o frio da prosa da mão e… toco! Toco-te e toco-me (só para ter a certeza que é real!)
Ai..E no embaraço da política do real, enfio os pés pelos sentidos e os sentidos pelas mãos… corto a voz à oratória com o fim de
recortar o verbo do pensamento.
E o que fiz? O que quis.
Com esta pausa da memória num conflituoso enlaço entre acreditar no que se vê, pois é compartilhável e comestível, e aquilo que
não fala: o verde das folhas tenras e fiéis às árvores, resistem ao terror do controlo. Da pressão de ser fruto pois é comestível.
E tal como elas, verdes de veias de oxigénio e de clorofila… estes dedos não se extinguem. Tal como o trigo, tal como o arroz…
alimentam-nos de… curam-nos a fome. Como girassóis à procura do sol… os dedos também buscam.
E mudando de assunto...
Já te sentiste enrugado como o ferro?
E diz-me… E como âncora de cacau preso no fundo da terra? Ou como canavial e azeite na pata de um pássaro?
E como vinho na boca de um Deus?
Assim já o foste?
Como bagas de melancia entre os dentes, abraçadas em exalto louvor da língua salgada.
Foste enquanto corpo nu, em busca de superar o desafio da vergonha. És enquanto essência de ser única.
Serás enquanto fores amado.
E explica-me, conversa comigo sobre o som: pois eu só oiço o respirar do ar. O resto é incógnito!
Por-favor...
Escreve na pele o sentido inverso à música. Escreve na testa: liberdade. Colhe dos calos das mãos histórias de perdão.
Encosta-te na parede do céu e não vás trabalhar. Mendiga o eco do silêncio, mas não te alimentes de mais nada senão de ar.
Cresce com o tempo, envelhece mesmo… mas não te deixes aprisionar. Sê encanto para teu próprio espanto e jamais deixes de
amar.
Mais uma carta a São Pedro
Praia de São Pedro de Moel, Praia do Calhau,
Na Boca do Inferno
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